Этот город пластилиновый. В нем не может быть ничего, Что хоть как-то движется, режется и смеется. Наверное, он просто запрограммирован на того, Кто сам колется, скалится и плюется.
Этот город игрушечный, как набор. Расставляем блоки, улицы, фонари. И ведем беспечный свой разговор, За столом, на кухоньке, до зари.
Этот город нарисованный. На холсте Грубым стилем. Маслом и акварелью. И о нем, втихаря, говорят лишь те, Кто мыслит, думает параллелью.
Этот город придуманный. Раз – и нет его, На радарах, датчиках и экранах, И писать-то хочется про него, Не в стихах, а в больших романах.
22 июля 2010 #2010y